Как называют то, что ни разу хотел,
Как называют тех, кто ни разу не потел?
Глубоко в п*зде засел, хотя недавно пел.
Видимо Амуру всё же не хватило стрел.
И к чёрному выходу тут не подают карету,
И я бы не советовал следовать моему совету.
Превратил поэму в шл*ху и пустил по свету,
Разбилось сердце у поэта, Поэта нету.
Совсем не бьётся что ли, какое там,
Стучится, как больное, мёртвое оно,
Но слухи ходят, что живое.
Чёрствое, местами с гноем,
Плесенью покрыта, даже кровь в нём запеклась,
И стало твёрдое, как глыба.
В нём обида затаилась, ведь не может просочиться
Сквозь тернистые пучины липко-крепкой паутины.
Метается туда-сюда, себе найти места не может,
Вряд ли поможет, что вылезает из кожи оно.
Жило бы тихо с любовью, но от таких же сердец и дыры тут,
Что не залатать и не заклеить уже,
Как в тире мишень, Боясь пустить, убеждают тебя,
Обманут же снова и предадут, убегая.