В газетах писали, что ты уезжаешь, что рейс не отменят, что рейс не отложат.
Какие-то люди тебя окружают, а ближе, чем были, уже невозможно.
В красивых журналах считают пунктиры, А я до квартиры - вечернее сальто.
И кривятся губы, и кофе противен и новое утро и новое "нет тебя".
Припев:
Я по асфальту шагаю с тем, кого сберечь не смогу.
До остановки трамвая, звенящего на бегу.
В газетах писали, что ты идиoтка, во всем виновата проклятая водка.
Ругаешься матом и песен не пишешь, тебя окружают не люди, а мыши.
В красивых журналах считают пунктиры - такое не выдумать даже нарочно.
А я каждый вечер ползу до квартиры и ближе, чем были, уже невозможно.
Припев:
Я по асфальту шагаю с тем, кого сберечь не смогу.
До остановки трамвая, звенящего на бегу.
Я по асфальту шагаю с тем, кого сберечь не смогу.
До остановки трамвая, звенящего на бегу.
Звенящего на бегу, звенящего на бегу.
Бегу, бегу...