Так было – ни один
день не промчался мимо,
Я каждый повторить
без счёту раз готов,
Где я писал стихи
для девочки любимой,
Где сотканы они
из нервов и цветов.
У неба на виду
играли чувства в прятки,
Ночь строила дворцы,
а их крушил рассвет.
Носились – в пол педаль –
мы на простой «девятке».
Сегодня – «Мерседес».
А девочки той нет.
С корявого пера
стихи слетали ночью,
Казалось засмеёт
она и целый свет.
А главные слова
в них были многоточьем,
Но девочка в слезах
сказала: – Ты поэт.
Был всем ветрам стеной
листок бумажный – парус.
Куда его несет –
ни тайна, ни секрет,
Ни шлюпки для него
ни мачты не досталось.
Сегодня есть корабль.
А девочки той нет.
А клёны во дворе
уже широкоплечи
И могут без труда
до окон дотянуть.
Когда-то так тепло
в них зажигался вечер,
И ярче всех одно
мне освещало путь.
Захочется её
носить над каждой лужей,
Захочется опять
терзать в руках букет.
И дни назад метнуть,
но летний путь завьюжен.
Есть руки нараспах.
А девочки той нет.